Lo agridulce ( y II )

Añosas, las acacias de mi calle,
ven brotes verdes que nacen de sus poros.
Quizás es un presagio.
Quizá me gritan:
“la palabra enmaraña el sentido de la cosa”.
Y es el silencio
el que hoy se ha preñado de elocuencia
para exclamarlo todo.

Y atiendo a la palabra de la acacia
y lleno de elocuencia mi silencio
y de retoños verdes estos poros desiertos
de mi piel.

Y reverdezco toda en brotes nuevos.
Me callo y reverdezco.


La palabra que endulza
no es ola buscando acantilado
en que romperse.
Busca arena de playa
y en ella empapa y se filtra y se confunde.

Despertar no es la clave.
Olvidar no es la clave.
Ni desamar, des-amar, des-armar.

Ni el anhelado “dos”,
ni el amargor del “tres”,
ni re-cordar
–cordar de nuevo-
Toda la vida huyendo de los tópicos y...
No, la clave no existe.
La victoria me ha sido regalada
y bebo del milagro.

Y gusto su sabor.
Y bebo y me lo creo.