Haiku

Tan bello el kaki
bajo piel amarilla.
Qué dulce jugo.

Vuestras aportaciones, que agradezco muchísimo:

Alemama
Dulce astringencia
otoño a la puerta
calidez gozosa

unjubilado
Frio no hace,
tenemos buen tiempo;
qué lindos frutos.

Julio
Ahí los tenemos
se nos ofrecen
comednos

EHSB
Dulce néctar
De carne y miel
Fruto de ti

Leodegundia
Azucarados
frutos del paraiso,
dulce tentación.

Profesor Portillo
Bellas palabras.
¡Tan jugosas cual frutas!
Naranja y verde.

JESUS HUERTA
Como tres soles
hijos del palo santo,
son esos frutos.

arrecife
Árbol del caki,
las urracas devoran
sus frescos frutos.

Glauca
Amaneceres
jugosos y amarillos,
kakis de vida.

nina
El kaki jugoso
el caco del arbol
lo roba de noche.

Glauca
Con caqui en mano
tu presencia agradezco
en mi meditar.

El héroe

A veces maullan en la noche para desesperación de nuestro insomnio, que nos hace mirar compulsivamente el reloj, una y otra vez, para comprobar cómo disminuye el tiempo con que aún contaríamos para dormir.
Quizá ese gato que en la noche maulla incansable, tiene sus razones de peso para hacerlo. Como el héroe de la foto.
Es alemán, y el portavoz de la policía de Colonia, Uwe Beier, ha dicho de él: "El gato es un héroe".
Resulta que en plena madrugada maullaba ruidoso e incansable hasta que obligó a su dueño a levantarse y salir a la puerta donde se encontró... ¡un bebé! Lo habían abandonado en plena noche con una temperatura por debajo de los cero grados. Y el felino se propuso salvarle...

Todo ocurría el pasado jueves y lo cuentan aquí.

(Estoy dispuesta a contrarrestar, con noticias amables, el contenido negativo de los "telediarios"). Aunque sí, ésta también tiene su lado amargo.

Tierra Vertical

La poesia no quiere adeptos,
quiere amantes.
- Federico Garcia Lorca-

Es un placer contar con amigas con esta sensibilidad, con este don de escribir poesia de forma tan bella -amándola- como lo hace Aurora Garcia Rivas.

ABRIL: he de conformarme
de nuevo
con la complicidad de la lluvia
y el dial
fijo en su punto de canción,
tangos con voz de cazalla
y el silencio que acompasa su latido
a tu distancia.

Abril me sabe siempre a destierro,
a rotas canciones de Brel
a vacío entre marzo y tus manos,

tú nunca estás en abril.

Es un poema de Aurora García Rivas. Pertenece a su libro Tierra vertical. (En el enlace una selección de alguno de los poemas del libro)

Acaba de ser editado por el Ateneo Obrero de Gijón en la colección Deva, y presentado por Francisco Álvarez Velasco el pasado martes día 11 de abril en la propia sede del Ateneo.
Para Aurora mis felicitaciones más entusiastas por este nuevo libro y mi agradecimiento por recordarme en él.

Si pudiera entenderlo...

Esta fotografía es la primera de una serie que se ha ido sucediendo de forma indignante.
En absoluto tiene este post connotación ideológica alguna. No es más que una forma de liberar la indignación que me produce esta forma de vandalismo continuado y, al parecer, imposible de erradicar. Está tomada el 4 de julio de 2005 y era la primera vez que lo veía en este busto de Pablo Iglesias.
Ya en aquella fecha me referí aquí a este hecho. Y también aludí a que me sorprendió gratamente la premura (al día siguiente) con que había sido convenientemente limpiado.

Pero de nuevo unos días más tarde, el 29 de julio de 2005, el vandalismo dejó su huella de tan indignante forma.
También en esta ocasión, dos días más tarde aparecía completamente limpia.

Ignoro si se ha repetido antes de ahora, pero ha sido de nuevo el 20 de marzo pasado cuando aparecía de esta guisa.
Y de nuevo comprobé la prontitud de los servicios municipales en su limpieza.
Pero ya en el colmo de la indignación, tan sólo siete días más tarde, el 27 de marzo, ofrecía otra vez este lamentable aspecto.

Y yo me pregunto si no irá siendo hora de pensar en solución más efectiva que ir limpiando detrás de los que manchan...

Gracias

Gracias a todos por vuestra huella afectuosa.
Vuelvo con este regalo que os dedico, también, con mi afecto para vosotros.
Lo recogí hace dos días en El Valle del Jerte, que mostraba estas bellísimas imágenes de sus cerezos en flor. Un millón de cerezos en plena eclosión de primavera. Un millón de sensaciones para los sentidos.
Esas ramas "nevadas", vestidas de purísimo color blanco, preludio de un nuevo inminente color: el rojo brillante de sus cerezas.

Muchas cosas pasadas son
traídas nuevamente a mi memoria
por los cerezos en flor.
(Basho)