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03 abril 2011

La primera palabra importada


No fueron "footing", ni "parking" ni el famoso "bistec" derivado del "beefsteak", los primeros americanismos que enriquecieron nuestra lengua.

Están recogidos en el "Diccionario de americanismos" , pero ¿cuál fue la primera palabra importada del que fue llamado "Nuevo Mundo"? ¿huracán? ¿colibrí? ¿tabaco?

Existen indicios documentados que informarían de que la primera palabra incorporada a nuestro idioma fue "canoa" ¡Qué preciosa palabra!

Se hacía necesario recurrir a las palabras de los nativos para nombrar las realidades desconocidas que se encontraron en un mundo exótico.

En un fragmento del diario que relata el primer viaje a América de Cristóbal Colón, se dice que:
“Viernes 26 de octubre. Estuvo de las dichas islas de la parte del Sur. Era todo baxo cinco o seis leguas, surgió por allí. Dixeron los indios que llevava que avía de ellas a Cuba andadura de día y medio con sus almadías, que son navetas de un madero adonde no llevan vela. Estas son las canoas.”
Vinieron después otros muchos términos "tomate", "chocolate", "cacique", pero aún parece que puede asegurarse que a "canoa" le siguió uno extraordinariamente relajante: "hamaca".

Hoy, el "Diccionario de americanismos" sigue enriqueciéndose con hermosas palabras, como esa originaria de Panamá incorporada en su edición del 2001:

Abuelazón

1. f. Pan. Condición anímica de los abuelos que chochean por su nieto.


¿No es un término precioso? ¡se precisaba una palabra que definiera esa entrañable condición de los abuelos!

26 marzo 2011

Horas de luz

La llegada de la primavera nos atrae a casi todos y por casi todo.

Digo "casi", porque con ella llega también la fastidiosa norma horaria del cambio en nuestros relojes. "Mañana a la una, serán las dos" que dicen y repiten todos los medios.

No lo repetiré yo, que ya todos lo sabemos, pero me sirve de excusa para compartir un truquillo:

También sabemos todos, que en verano los días son más largos y que en invierno anochece muy temprano.

Pero ¿sabríamos calcular en un momento de necesidad, cuántas horas de luz nos quedan antes de que anochezca?

Los Boy Scouts, por ejemplo, necesitan saberlo cuando salen de acampada. Ellos tienen una norma de seguridad que dice que hay que comenzar a montar la tienda de campaña dos horas antes de que se haga de noche para evitar posibles contratiempos.

Pero ¿cómo saber cuantas horas de sol nos quedan antes de que se ponga? Es muy curioso y muy sencillo. La imágen del inicio ilustrará la explicación:

El metodo consiste en lo siguiente: estira tu brazo y cuenta los dedos que caben entre el sol y el horizonte; cada dedo equivale a quince minutos por lo que cada mano equivale a una hora. En el ejemplo del dibujo, al chico le quedan dos horas (caben ocho dedos) para que se haga de noche, así que es justo el momento de empezar a preparar el refugio. ¿No es sencillo y muy útil?

Yo aún no lo he comprobado, pero así lo aseguran aquí.

14 marzo 2011

Babel y los traductores en línea

¿Que una página que visito está en un idioma que desconozco? ¡no importa! ¡para eso están los traductores en línea! Y rápidamente acudo a alguno de los cuatro o cinco que todos conocemos.

Si se trata de algo verdaderamente importante, yo que tú no lo haría, forastero. Mira, si no, el resultado de cada uno de ellos.

Pedí que me tradujeran al inglés un fragmento de un cuento de mi niñez que, por estar en verso, aún lo guarda íntegro mi memoria. Y el resultado de la traducción volví a pedirle que me lo devolviera de nuevo al español.

Éstos fueron los resultados que me ofrecieron cinco de ellos. (El fragmento original lo pongo al final, para que puedan enterarse de la verdadera historia)

Resultado del famoso traductor de Google:

Érase una vez había
que va de historia
se enfrentan al reto de ejecutar
la tortuga y el conejo.

Llegar a la meta,
pero yo soy el primero.
La tortuga respondió:
lo veremos más adelante.


Por su parte, el traductor de El Mundo me devolvió esto:

Érase que uno era
Esto va de historia
Desafiaron esto a la carrera
La tortuga y el conejo.

Vendremos al objetivo
Pero yo el primer,
La tortuga contestaba:
Esto más tarde nosotros lo verá.


WordLingo dijo que:

Érase que era
que va de historia,
de que para funcionar el desafío
de la tortuga y del conejo.

Llegaré la meta
pero primero.
La tortuga respondió:
que lo veremos más adelante.


Y Dictionary.com que:

una vez en la historia
que va era que
que una carrera es
desafiaron la conejo.

llegaremos tortuga y la tortuga
meta pero primero.
la mí la respuesta,
lo veremos más adelante.


Y Babelfish de Yahoo que no, que lo que decía era:

Érase que era
que va de historia eso a funcionar
con la tortuga y el conejo
se desafió.

Llegaremos la meta
pero I primero,
la tortuga respondió:
que lo veremos más adelante.


Fragmento original

Érase que se era
que va de cuento,
que a correr se desafiaron
la tortuga y el conejo.

Llegaremos a la meta,
pero yo el primero.
La tortuga respondía:
eso después lo veremos.

Cierto, fui mala con los "cibertraductores", pues se trata de un texto de complicada traducción salvo la de los dos últimos versos que sí pueden comprenderse.

Entonces recurrí a Pedro Salinas, y les pedí que tradujeran:

Para vivir no quiero islas, palacios, torres.
Qué alegría más alta vivir en los pronombres.

Y aquí sí, uno de ellos fue literal, casi exacto.

Google me recitó:

No quiero vivir islas, palacios, torres,
¡Qué alegría de vivir de alta en los pronombres.


Wordlingo dijo:

Para vivir no deseo las islas, palacios, torres.
Qué alegría más alta a vivir en los pronombres.

Dictionary.com por su parte:

no quiero vivir en las islas, palacios, torres.
qué mayor alegría de vivir en los pronombres

Y esta vez sí, el Mundo y Yahoo se portaron muy bien y:

El Mundo dijo que:

Para vivir no quiero islas, palacios, torres.
Que felicidad más alta vivir en los pronombres.


Y , Babelfish de Yahoo me recitó casi con toda exactitud:

Para vivir no quiero las islas, palacios, torres.
Qué alegría más alta a vivir en los pronombres.


Todo se complica si, como contó en cierta ocasión Alemamá, repites varias veces la operación de traducción y traducción inversa sobre el mismo texto y con un sólo traductor. Su ensayo con las primeras líneas de "El Quijote" dejaron a nuestro hidalgo en situaciones realmente divertida.

15 febrero 2011

Si el mío comienza por "R"...


"Dime cómo te apellidas y te diré cuán consumidor eres"

Ese podría ser el resúmen de un estudio llevado a cabo por Kurt Carlson y Jacqueline Conard, investigadores de las facultades de Gestión Empresarial de Georgetown y Nashville.

Su conclusión: Aquéllos cuyo apellido comienza por "Z" resultan ser más compradores compulsivos que los que comienzan por "A".

En fin, obviaré mi idea sobre la utilidad de este estudio y sobre la cantidad de ideas que me vienen a la mente a propósito de cómo utilizar el dinero público en solucionar necesidades reales y flagrantes. Iré a lo curioso del argumento en el que los conspicuos investigadores basan su conclusión.
Parece que, tras presentar unas ofertas por tiempo limitado a cuatro grupos de estudiantes universitarios, hallaron que cuanto más cercanos al final del alfabeto se ubicaban sus apellidos, más rápido compraban.
Y decidieron que es el modo "alfabético" en que nuestro mundo se conforma, en el que en todo siempre son los primeros aquellos cuyo apellido se acerca más al principio del alfabeto y al revés, lo que influye en este modo de comportamiento. Así, los unos ya están acostumbrados a ser los primeros y no se apresuran a consumir, mientras que los otros, en su afán de ser alguna vez los primeros, se lanzan a serlo cuando (como en este caso) la ubicación del apellido no influye en su propia ubicación.

Que el "efecto apellido" podría ser útil para encargados de marketing y vendedores, afirman los investigadores.
Claro, qué tontería la mía ¿a quién podría interesarle? Y es que estaba pensando en la utilidad de emplear esos medios económicos y humanos en elaborar un estudio que determine cuántos (se ubique su apellido donde lo haga) no tienen posibilidad alguna de consumir. Ni lo más básico. Y ponerle remedio.

(aquí la noticia)

27 enero 2011

De Guinnes y Botines

En Madrid, decir "Casa Botin" es decir "castizo". Pero también es decir muchas cosas más.

Este castizo restaurante que se ubica en la Calle Cuchilleros, al lado del Arco del mismo nombre de Plaza Mayor, ha sido testigo mudo de conocidos comensales que han querido citarlo en sus obras, tal como hizo Galdós en "Fortunata y Jacinta", Graham Greene en su libro "Monseñor Quijote" o Frederick Forsyte en "El Manifiesto Negro".

Como dato curioso se cuenta, además, que antes de ser un afamado pintor, Goya trabajó en sus cocinas en 1765 (con 19 años).



Abierto en 1725 por Jean Botin, sigue hoy con su actividad.

En el interior de su cocina, y de su antiguo horno de leña, continúan saliendo los magníficos asados que le han dado renombre.

Y, si usted desea comer en el restaurante más antiguo del mundo, no tiene más que acercarse a su mesa. El Libro Guinnes de los Récords así lo atestigua.


30 mayo 2010

Si las encuestas no mienten...

Pues eso, que si no mienten, parece que estamos tan enredados en esto "del internet", que una mayoría (el 42 %) dice sentir más angustia por estar una semana sin poder conectarse, que pasarla sin practicar sexo (el 37%) o sin teléfono móvil (el 24%)

Y dicho esto, cuyos detalles pueden leer aquí, contar que sólo espero no encontrarme con estos encuestadores porque yo estaré hasta el final del verano sin... sin saber cuándo podré... ¿adivinan?

Así que ante estas intermitencias en mi posibilidad de.... siii, claro, de conectarme, deseo un feliz verano a todos. Y un verano sin ninguna de las carencias que las encuestas dicen que nos angustian. Un verano sin angustia alguna, vaya.

23 mayo 2010

Libro prestado... 221 años

"Cuando prestamos un libro, se siente tan ofendido que ya no vuelve a nuestra casa" dice el proverbio.

Pero aquí está la tozuda realidad para desmentir refranes y proverbios. O quizá para dar la razón al "libro vagabundo" que cuenta su vida en el post anterior, pues intuyo que el que hoy es noticia también ha tenido una vida digna de ser contada. Y es que no todos podrían alardear de haber estado en manos del primer Presidente de EEUU. O quizá nos revelara que acostumbraba a marcarlo doblando la página... cosa que a los libros les sienta fatal.

"The Law of Nation", llevaba 221 años perdido después de que la biblioteca más antigua de Nueva York lo prestara el 5 de octubre de 1789 al primer Presidente de los EEUU George Washintong. Ahora ha sido devuelto a su casa. Allelluia.



14 abril 2010

El ¿castizo? "chotis"

Parece difícil no asociar el "chotis" con lo más castizo de Madrid, con sus verbenas de chulapos y chulapas y el sonido de un organillo pero, hemos de reconocer que si atendemos a su etimología la palabrita en cuestión no tiene indicio alguno de madrileño ni de español.

Y lo cierto es que así es.

Entre los bailes populares de los campesinos británicos, genéricamente llamados country dances (o contradanzas), a comienzos del siglo XVIII se popularizó en Francia uno procedente de Escocia, con acompañamiento de gaitas, y al que nuestros vecinos franceses llamaron anglaise o écossaise (escocesa).

Entre 1800 y 1830, esta danza, ya afrancesada, se hizo muy popular en Alemania, donde por evolución de este baile escocés que habían recibido a través de Francia, surgió una variante de la écossaise a la que se dio por nombre Schottisch (palabra alemana que significa "escocés") y no estuvo de moda más que un par de generaciones, pues hacia 1840 fue desplazada por la polca de procedencia checa.

Más fortuna tuvo este baile, el Schottisch, fuera del área germánica, pues se paseó por toda Europa al hilo de la moda para asentarse fuertemente en España, y sobre todo en Madrid, donde a finales del siglo pasado llegó a convertirse en el baile preferido de chulapos y chulapas. De este modo, el Schottisch, ya castellanizado a chotis, se convirtió en seña de identidad musical de las clases populares de Madrid, y así se ha mantenido hasta nuestros días, en que sigue siendo pieza obligada en cualquier verbena popular que se precie.

Estas cosas tiene la etimología, tan traviesa, que a partir de la traducción alemana del nombre francés de un baile escocés, puede dar a luz el más castizo de los vocablos.

Esta curiosa referencia la recojo del artículo de Fernando A. Navarro publicada en La Página del Idioma Español.

28 marzo 2010

El Día del Gato


Los hay con pasaporte y fotografía. Los gatos, digo. Los hay que tienen un día al año, a finales de cada mes de marzo, para ser homenajeados.

Y es que tienen un cometido muy especial. Son 50 gatos cuya misión es mantener a raya a los ratones que se enseñorean por los sótanos de El Hermitage. Deben mantenerlos a raya, digo, para que no hagan de las obras de arte su yantar.

Y en "El día del Gato", el de su homenaje, todos los visitantes del Museo tienen la oportunidad de ayudarles en su misión, colaborando con ellos a encontrar ratones.

Eso sí, los visitantes no deben bajar a los sótanos. Se trata de una ayuda simbólica, tratando de encontrar cuantos ratones puedan, pintados en las obras de arte que se exponen en las distintas galerías.

Fue Catalina La Grande, fundadora de El Hermitage, quien otorgó a una "plantilla" de 50 gatos el estatus de "custodios de la galería".

Ayer día 27 fue su día, El día del Gato.

Para que luego digan que los mininos son unos indómitos.

01 marzo 2010

Cómo pasa el tiempo...

"... una casa en el mismo terreno, cerca del canal de Manzanares; podría convenir a cualquier particular que tuviese familia, o a algún sacerdote."

Me lo pregunto, me lo pregunto, ¿qué criterio de selección aplicaría el propietario para desear a "un particular con familia" o a "un sacerdote"?

Claro, que esto ocurría hace hoy doscientos años... todo el diario está lleno de curiosidades.


Como ésta... "se halla a la venta... un tartana de 4 ruedas sobre muelles ingleses, con 7 asientos, sus persianas y cristales, y algunos secretos; y también hay cuatro ruedas nuevas traídas de Francia. El inválido que está de salvaguardia en la casa nueva del real pósito dará razón de la persona que tiene dichos efectos de venta"

09 febrero 2010

El perro Paco

"Yo te bautizo en el nombre de mi nobiliaria gana con el nombre de Paco. Y te encomiendo, desde ahora, al serafín de Asis, reconociéndome yo como tu padrino para cuando tu santo patrono te descuide en el socorrerte y defenderte. Amén"

Era el Madrid de 1879 y cuatro de octubre. Don Gonzalo de Saavedra y Cueto, Marqués de Boragaya y Grande de España (más tarde Alcalde de Madrid) disfruta de una cena con sus amigos en el Café Fornos, en la entonces esquina de la Calle Alcalá con la de Peligros. Era el café con más postín de Madrid.

Un perro callejero, sin raza definida, más bien pequeño y de pelo negro, en busca sin duda de sobras de comida que llevarse a la boca, acierta a entrar en el café y el Marqués repara en él.
Con ganas de juerga, el Marqués decide que el perro se siente a cenar con él y sus amigos, y piden para el can un plato de carne que se come tranquilamente en la mesa con ellos.
Terminada la cena, el señor Marqués pide una botella de champán y, derramándolo sobre la cabeza del sufrido perro mientras declama las palabras que dan inicio a esta historia, lo bautiza con el nombre de Paco por ser ese día la festividad de San Francisco de Asís.

A partir de ese día, sea por imitar al señor Marqués o por hacerle la pelota o por no ser menos que él, Paco come cada día en buenos restaurantes invitado por los señoritos de entonces. Y no sólo eso, Paco se hace famoso y tiene entrada libre en todo acontecimiento que se celebre en la capital. Iglesias, teatros, plaza de toros... y vive como un "perro amarquesado". Eso sí, nunca consintió en ir a dormir a casa alguna, por más que algunos de los señoritos le invitaran, casi le obligaran hasta hacerle gruñir. Él mantenía su libertad, durmiendo cada noche en las cocheras de la calle Fuencarral.

Los toros, dije... esa era la debilidad de Paco. El 21 de junio de 1882, Paco acudió a la plaza de toros donde, no conforme con verlos desde la barrera, saltó al ruedo en el preciso momento en que el diestro se disponía matar. Mala fortuna, Paco resultó gravemente herido por el estoque y, por más que dos veterinarios de la plaza hicieron todo lo posible por salvarle, murió unos días más tarde. Paco fue enterrado en los Jardines de El Buen Retiro.

La picaresca quiso que, en 1920, alguien propusiera levantar un monumento a Paco, para el que llegaron a reunirse 2900 pesetas -muchas para aquella época- Nunca llegó a levantarse tal momumento. El que propuso la idea desapareció con el dinero y nunca más se supo de él.

Paco se quedó sin su monumento, pero su memoria está en todas las publicaciones sobre la historia curiosa del antiguo Madrid.

Una Polka con ese título "El Perro Paco", lo recordó durate muchos años.

27 enero 2010

El nombre importa

Llamarla "vaca" no le estimula. A la hora de producir el lácteo elemento, tener su propio nombre le importa. Es vaca, pero no insensible.

Según Catherine Douglas, investigadora de la Universidad de Newcastle, “igual que las personas respondemos mejor al contacto físico, las vacas se sienten más felices y relajadas si se les presta atención una a una”

Y claro, dan más leche. De la buena, además.

Granjeros del mundo ¿algún método más barato para incrementar la producción?

Si no se le ocurre otro, aquí le informan sobre éste.

12 abril 2009

La Posada del Peine


Decir que el hotel donde nos hemos alojado parecía la posada del peine , es tanto como reconocer que era un tanto cutre y desaseado. ¡Ah! pero eso era antes. Ahora, La Posada del Peine es un pequeño y lujoso hotel situado en pleno centro de Madrid.

¿Por qué entonces sus connotaciones peyorativas? Su historia, se remonta a 1610-1616, fecha de su inauguración, como Posada barata para viajeros con pocos posibles. Se cuenta que tenía 150 habitaciones y, aunque algunas daban a la calle y eran más espaciosas, la mayoría carecía de ventilación, de luz natural y casi de un espacio aceptable.
Parece que, concretamente la habitación número 126, contaba con un pasadizo secreto tras el armario, con el fin de ocultar a clientes fugitivos o a mercancías propias del contrabando.

El hotel más antiguo de Madrid. Y... ¿por qué del peine? quizá sea esa la curiosidad. Puede que sean rumores y leyendas, o puede que sea la verdad, pero parece que el nombre viene de la "cortesía" del hotel, de poner en cada habitación un peine para uso de sus clientes. Claro, atado al lavabo con una cuerda para evitar tentaciones de apropiarse de lo ajeno.

Hoy no lo reconocerían sus antiguos propietarios y clientes. Eso sí, creo que ahora el peine es de "usar y tirar". Todo un detalle.
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25 febrero 2009

Larra-Zorrilla

El día 13 de aquel febrero de 1837, Mariano-José de Larra decidió que no merecía la pena seguir viviendo y apuntó directamente a su sien.

En su sepelio, un joven e incipiente poeta llamado José Zorrilla leyó una sentida elegía que había dedicado al infortunado Larra.


(...) Ésta será una ofrenda de cariño
más grata, sí, que la oración de un hombre,
pura como la lágrima de un niño,
¡memoria del poeta que perdí! (...)


¿"Sentida" dije? ¿o quizá un acto interesado? ¿imaginaba el entonces joven poeta vallisoletano que ese gesto actuaría para él a modo de trampolin?



Joaquín Massard, compadeciéndose del hambriento Zorrilla, que entonces compartía una escuálida buhardilla con la familia de un cestero, le invitó a hacer unos versos en recuerdo del llorado costumbrista, los cuales -le decía- podían insertarse en la prensa periódica; y aun al mismo Massard no se le ocurrió hasta última hora, después que habían callado los demás oradores y poetas que participaron en las exequias de Larra, la posibilidad de que también se leyesen allí los versos de su desgraciado amigo.
Sobre todo teniendo en cuenta esta casi fallida oportunidad, considérese la habilidad con que Zorrilla sabe sin embargo aprovecharse de ella para salir de la nada y aparecer como misterioso profeta ante la sorpresa de todos, como si sólo él pudiese hablar por todos los dolientes, envuelto como estaba en ropa prestada desde los pies hasta la cabeza -ni siquiera su gran corbata era suya- y «llevando -según nos dice- únicamente propios conmigo mis negros pensamientos, mis negras pesadumbres y mi negra y larguísima cabellera» (
Recuerdos del tiempo viejo, en Obras, II, p. 1.745). (CervantesVirtual)


Sea como fuere, no podemos sino congratularnos si ello sirvió para permitirnos hoy conocer a Doña Inés y a Don Juan. Si nos permitió disfrutar de la obra de nuestro gran dramaturgo.

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Actualización: Quizá la calle Fernandez de los Ríos de Madrid, donde está ubicada la placa de la imagen, haya quedado impregnada del genio de ambos literatos. Porque... allí nació Kike Sabaté cuyo verso destila un ingenio nada común.
Como éstos en los que él plasma su forma de ver este asunto:

El hambre agudizábale el ingenio.
¿Le importara al suicida literato
y se abriera un rincón aquel novato
achicando el elogio de otros genios?

El Fígaro se fue por el proscenio
en delirio de amor o en arrebato.
Paupérrimo el novel no fuera ingrato:
rompió su ayuno de más de un quinquenio.

Fue al cabo el epinicio catapulta
del joven insolvente e inspirado.
La cruel necesidad, a nadie oculta,
que sólo escapa quien es arriesgado.
¿Cometió la falta? Ya pagó la multa
El Parnaso lo dió por indultado.

Gracias, Kike, por tu genio, por tu ingenio, por tus aportaciones generosas y siempre espléndidas.
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21 enero 2009

La palabra que nunca existió

Si consulto el DRAE en cualquiera sus ediciones comprendidas entre 1720 y 1984, me encontraré con esta definición:

AMARRAZÓN. s. f. Término náutico. Las cuerdas, cables y gúmenas con que se atan, afirman y asseguran las embarcaciones en los Puertos. Lat. Funes. Rudentes. CERV.Quix. tom. 1, cap. 46. Y cortar la amarrazón con que este barco está atado.


Y es ya a partir de la edición de 1992 cuando esta palabra es eliminada del DRAE. Y es que se trata de una de las palabras denominadas "fantasma".

La forma en que estas palabras llegan por error al DRAE es muy diversa, pero concretamente ésta, tiene una curiosa sucesión de errores que la llevaron a ser incluída en él.

El "Diccionario de Autoridades" se basó en la segunda parte de El Quijote en su capítulo 29 que nos relata la aventura de "el barco encantado". En él, se produce esta conversación entre Don Quijote y Sancho:

-Ya están atados -replicó Sancho-. ¿Qué hemos de hazer aora?

- ¿Qué? -respondió don Quijote-. Santiguarnos y levar ferro; quiero dezir, embarcarnos y cortar la amarra con que este barco está atado.

En la edición de 1655, un error tipográfico la hizo aparecer como:

y cortar la amarraçon que este barco está atado.

y así continuó hasta que, en 1723 y coincidiendo con la eliminación de la tipografía "ç" por parte de la Academia, la hizo figurar como:

y cortar la amarrazon con que este barco está atado.

y ¡voilà! ya tenemos nuestra palabra intrusa incluída nada menos que en 20 ediciones (desde 1780 hasta 1984) del diccionario común, hasta que en 1984 la Academia detecta el error y elimina a nuestro protagonista vocablo ya desde la edición de 1992.

En Cervantesvirtual puedes informarte con todo detalle.

Y ahora, la versión lúdico-poética de Kike Sabaté:

Si analizas el concepto
de la palabra en sustancia
de mar expele fragancia:
quizá la coló un inepto
y de ella hizo precepto.
Porta sentido y razón
y parte del corazón,
el verbo amar, se contiene,
que a todos ata y conviene.
Hace falta amarrazón.

Gracias, Kike
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04 enero 2009

No sólo los Magos

No sólo los Magos son portadores de ilusiones infantiles. Hacia los 8 ó 9 años, la pérdida de un diente de leche , colocado bajo la almohada mientras se duerme, hace venir al Ratoncito Pérez, que lo cambia por un regalo. Se me ocurre que todos podemos recordarlo, ya que la pérdida de un diente suponía todo un acontecimiento.

Este personaje de sueños infantiles tiene su historia:
A finales del Siglo XIX, teniendo 8 años el futuro Rey Alfonso XIII, se le cayó su primer diente. Doña María Cristina pidió al
Padre Coloma, muy querido en Palacio, que con tal motivo escribiera un cuento para su hijo.




Y así nació la historia del ratoncito, al que el Padre Coloma situó viviendo en una caja de galletas de la antigua Confitería Prast en el número 8 de la Calle Arenal de Madrid.

Y me sorprendió encontrar que, en tal lugar, el Ayuntamiento de Madrid ha colocado la placa que lo recuerda y que me encantó fotografiar.

En este enlace, los Amigos del Foro Cultural de Madrid cuentan con todo detalle el origen de esta historia.

Y es que, cualquier motivo es un buen motivo si consigue que ilusión e imaginación estén siempre vivas en el corazón de un niño.
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02 septiembre 2008

¿Acuarelista o pintor?

Antes de entrar en materia, vaya por adelantado mi agradecimiento a cuantos, en mi (un poco prolongada) ausencia, se han pasado por estos lares y han dejado su huella. Confío en que haya sido un feliz verano para todos. Comenzaré poco a poco a pasearme de nuevo por sus sitios...

Y, como inicio del nuevo curso, una noticia sobre nuestro idioma que me ha complacido y que quiero compartir aquí: "Un pintor de Elche, logra que la RAE cambie su definición de "acuarela"
Se trata de Jesús Lozano Saorin cuya obra "Pálpito de vivencias" me he permitido reproducir al margen, y que considero avala sobradamente sus alegaciones ante la RAE.
Lozano Saorin considera

que no hay procedimientos o técnicas más relevantes que otros, ya que se ha
establecido la equívoca idea de que la acuarela es la pintura de los niños y el óleo de los da Vinci o los Van Gogh



Recordemos que primeras pinturas a la acuarela se conocen desde hace más de 3500 años, aplicadas sobre papiros del antiguo Egipto y que fue Durero el gran difusor de esta técnica.
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Hasta ahora, la RAE definía como "pintor" al que ejecutaba su obra pictórica al óleo, estando la definición de los demás sujeta al la técnica empleada: acuarelistas, templistas, pastelistas...
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Lo cierto es que, después de considerar las alegaciones de Lozano Saorin, la RAE las ha tenido en cuenta en la última edición de su diccionario suprimiendo del mismo la palabra "acuarelistas" que a partir de ahora serán, con todo honor y merecimiento, "pintores".
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03 junio 2008

De muertos muy vivos


La calle "Del Bonetillo" en Madrid, se ubica entre las de Mayor y Arenal a partir de la de Escalinata.

"¡Extraño nombre para una calle!", pensé mientras fotografiaba esta placa. Y encontré el origen de su nombre.

Cuenta la leyenda que, en época de Felipe II, en la Iglesia de Santa Cruz había un clérigo -Don Juan Henríquez- más conocido por su afición al juego y a las mujeres que por sus sermones. Y más conocido por sus correrías nocturnas con el príncipe Carlos, el hijo del rey, que por su actitud religiosa.

Preocupado el Cardenal Espinosa por tan mal ejemplo, en vano le recriminaba una y otra vez, de modo que ideó la forma de darle un escarmiento.

Una noche, cuando volvía de madrugada de una de sus correrías, al acercarse a su casa se encontró con dos filas de hombres que acompañaban un entierro. Cuál no sería su sorpresa, cuando vio que sobre el ataúd iba su propio bonete. Sorprendido, preguntó quién era el difunto que iba a ser enterrado. "Llevamos al difunto Don Juan Henríquez, el clérigo", le respondieron.

Como tampoco destacaba por su valentía, corrió a su casa muerto de miedo y se la encontró vacía, y en la sala principal una mesa cubierta con tapete negro y cuatro candelabros. Los vecinos comentaban en corrillos que acababan de llevarse muerto al dueño de la casa, al clérigo.

La leyenda no nos cuenta cómo durmió el clérigo aquella noche, pero sí que, a partir de entonces, llevó una vida ejemplar.

Su bonete, fue colocado por los burlones vecinos en el tejado de su casa y la gente comenzó a llamar a su calle "la del bonetillo".

Dicen que al final la casa se derribó porque después de él nadie quiso habitar casa con tan mala fama...
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25 abril 2008

Callejeando

Sigo deambulando por el Madrid de los Austrias. La calle Mayor depara numerosos hallazgos de otros tiempos, como éste de su número 59.

Se trata de la farmacia más antigua de Madrid. Fue fundada en 1576 (aunque las noticias que se tienen aseguran que, antes de esa fecha, el establecimiento ya se dedicaba a la alquimia) y proveía a la Reina Isabel de Farnesio.

...donde según se dice, Isabel de Farnesio adquiría sus remedios, en vez de hacerlo en la Farmacia Real del Palacio, ya que temía que su hijastro Fernando VI, la envenenara. La decoración es de 1914, y en el interior se conservan más de 300 tarros de cerámica y cristal de los siglos XVI y XVII. (Simón Baskett – "Madrid" Ediciones B)

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07 abril 2008

Vivir en la estrechez

El "padre de Segismundo" vivió y murió en la estrechez. Literalmente. Si alguien pasea por la calle Mayor de Madrid, podrá constatarlo.

Allí, en la más estrecha de las casas que la flanquean, tan estrecha que su fachada tiene tan sólo el ancho de una ventana, vivió y murió nuestro dramaturgo.

Se trata del número 61 de la calle, y es -dicen- la casa más estrecha del Madrid de los Austrias.

La foto habla por sí sola; si nos fijamos un poquito, veremos que fue un milagro que no tuvieran que poner en la fachada de al lado la placa que lo recuerda.
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